В машине барахлит печка, работает так громко, как вертолет на взлете. Ездим молча, я за руль сажусь нечасто. Печка работает - никто не разговаривает. Молча смотрит в окно Ваня, бубня себе под нос комментарии к увиденному. Молча сижу рядом я. Читаю книжку в телефоне, от которой делаюсь добрее. Молча едет и не ругается на лихачей Гриша. У него мерзнут руки - печка обогревает чисто символически. Окно запотевает и Гриша протирает его на ходу, чтобы видеть дорогу. Я утыкаюсь в книгу, чтобы было не страшно ехать в машине с хреновой видимостью.
Через год будет смешно читать этот ноющий пост о нас, отважных!